С Всемирным днём Поэзии!

Автор
Опубликовано: 215 дней назад (20 марта 2017)
Редактировалось: 4 раза — последний 3 сентября 2017
+5
Голосов: 5
Дорогие Табуляне, с днём Поэзии вас!




 
""




Всемирный день поэзии был учрежден в 1999 году на 30-й сессии ассамблеи ЮНЕСКО, которая проходила в Париже. С тех пор ежегодно общественность празднует этот праздник 21 марта.
Считается, что самые древние стихи-гимны были созданы в 23 веке до нашей эры. Автор стихов — поэтесса-жрица Эн-хеду-ана (En-hedu-ana), про которую известно лишь то, что она была дочерью аккадского царя Саргона, завоевавшего Ур (территория Ирана). Эн-хеду-ана писала о лунном боге Нанне и его дочери, богине утренней утренней звезды Инанне.


Но лучше всего о поэзии и поэтах скажут стихи

классиков...



А.С.Пушкин:


ПРОЗАИК И ПОЭТ

О чём прозаик, ты хлопочешь?
Давай мне мысль какую хочешь:
Её с конца я заострю,
Летучей рифмой оперю,
Взложу на тетиву тугую,
Послушный лук согну в дугу.
А там пошлю наудалую,
И горе нашему врагу!

 
ПОЭТУ

Поэт! Не дорожи любовию народной.
Восторженных похвал пройдёт минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься твёрд, спокоен и угрюм,

Ты царь: живи один. Дорогою свободной
Иди, куда влечёт тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за подвиг благородный.

Один в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?

Доволен? Так пускай толпа его бранит
И плюет на алтарь, где твой огонь горит,
И в детской резвости колеблет твой треножник.

***

О муза пламенной сатиры!
Приди на мой призывный клич!
Не нужно мне гремящей лиры,
Вручи мне Ювеналов бич!
Не подражателям холодным,
Не переводчикам голодным,
Не безответным рифмачам
Готовлю язвы эпиграмм!
Мир вам, несчастные поэты,
Мир вам, журнальные клевреты,
Мир вам, смиренные глупцы!
А вы, ребята подлецы, —
Вперед! Всю вашу сволочь буду
Я мучить казнию стыда!
Но если же кого забуду,
Прошу напомнить, господа!
О, сколько лиц бесстыдно-бледных,
О, сколько лбов широко-медных
Готовы от меня принять
Неизгладимую печать!
 


А. Вознесенский:

Стихи не пишутся - случаются,
как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.





Я.В. Смеляков:


Ты, несказанная страна
дождей и зорь, теней и света,
не сохранила имена
своих дописьменных поэтов.
Поклон им низкий до земли
за то одно, что в оны годы
они поэзию ввели
в  язык обычный обихода.
Тому пора воздать хвалу,
кто без креста и без купели
дал имя грозному орлу
и имя тайное свирели.
Я, запозднясь, благодарю
того, кто был передо мною
и кто вечернюю зарю
 назвал вечернею зарею,
того, кто первый услыхал
капель апреля, визг мороза
и это дерево назвал
так упоительно – березой…



Н. Ушаков:

Дана загадка на века -
гармонии необычайной, -
поэзия живёт, пока
её возникновенье - тайна.
Поёт народная душа,
высокой точностью томима.
Загадка - тем и хороша,
что
       может быть
                   неразрешима.     




Н. Заболоцкий:

Два мира есть у человека:
Один, который нас творил,
Другой, который мы от века,
Творим по мере сил.



И. Сельвинский:

Поэзия - горячий цех,
В котором место есть для тех,
Кто ночью и при свете дня
Прожить не может без огня.
Пусть слабодушные уйдут,
Их обиталище не тут.
Пускай покинет нас делец:
Огонь - не золотой телец.
За слабодушным и дельцом
Ленивец пусть уйдёт с глупцом.
Здесь не надёжен их успех:
Поэзия - горячий цех.       


С. Шевырёв:

Как гусь, подбитый на лету,
Влачится стих его без крылий;
По напряжённому лицу
Текут слезы его усилий.
Вот после муки голова
Стихами тяжко разродилась.
В них рифма рифме удивилась,
И шумно стреснулись слова.
Не в светлых снах воображенья
Его поэзия живёт;
Не в них он ловит те виденья,
Что в звуках нам передаёт;
Но в душной кузнице терпенья,
Стихом, как молотом стуча,
Куёт он с дюжего плеча
Свои чугунные творенья.    





В. Маяковский



Поэзия - та же добыча радия.
В год добыча, в грамм труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды



 

                            О ПОЭТАХ

Стихотворение это - 
одинаково полезно и для редактора
и для поэтов

 

Всем товарищам по ремеслу:

несколько идей 

о «прожигании глаголами сердец

людей»
 

Что поэзия?!

Пустяк.
Шутка.

А мне от этих шуточек жутко.

Мысленным оком окидывая Федерацию –

Готов до боли визжать и драться я.
Во всей округе –

Тысяч двадцать поэтов изогнулися в дуги,
От жизни сидячей высохли и жгут.
Изголодались.

С локтями голыми,
Но денно и нощно

Жгут и жгут

Сердца неповинных людей «глаголами».

Написал.

Готово.

Спрашивается – прожёг?

Прожёг!

И сердце и даже бок.

Только поймут ли поэтические стада,

Что сердца 
сгорают –

исключительно от стыда.

Посудите:

сидит какой-нибудь верзила
(мало ли слов в России есть?!).

А он 
вытягивает, 
как булавку из ила,

пустяк,

который полегше зарифмоплесть.

А много ли в языке такой чуши,

Чтоб сама

колокольчиком

лезла в уши?!!

Выберет…

и опять отчёсывает вычески,

чтоб образ был «классический»,

«поэтический».

Вычешут…

и опять кряхтят они:

любят ямбы редактора лающиеся.

А попробуй  

в ямб

пойди и запихни

какое-нибудь слово,

например «млекопитающееся».

Потеют как следует

над большим листом.

А только сбоку

на узеньком клочочке

Коротенькие строчки растянулись глистом.

А остальные –

одни запятые да точки.

Хороший язык взял да искрошил,

зря только на обучение тратил гроши.

В редакции

Поэтов банда такая,

Что у редактора хронический разлив жёлчи.

Банду локтями,

Дверями толкают,

курьер орёт «Набилось сволочи!»

Не от мира сего –

Стоят молча.

Поэту в редкость удачи лучи.
разве что редактор заталмудится слишком,

И врасплох удастся ему всучить

какую-нибудь

позапрошлогоднюю

залежавшуюся «веснишку».

И, наконец,

выпускающий,

над чушью фыркая,

режет набранное мелким петитиком

и затыкает стихами дырку за дыркой,

на горе родителям и на радость критикам.

И лезут за прибавками наборщик и наборщица.

Оно понятно –

Набирают и морщатся.

 

У меня решение одно отлежалось:
помочь людям.

А то жалость!

(Особенно предложение пригодилось к весне б,

когда стихом зачитывается весь нэп.)

Я не против такой поэзии.

Отнюдь.

Весною тянет на меланхолическую нудь.

Но долой рукоделие!

Что может быть старей кустарей?!

Как мастер этого дела

(ко мне не прицепитесь)
сообщу вам об универсальном рецепте-с.

(Новость та,

что моими мерами

поэты заменяются редакционными курьерами.)


                   Рецепт

(Правила просты совсем:

всего – семь.)

1.   Берутся классики,

      свёртываются в трубку

      и пропускаются через мясорубку.

2.   Что получилось, то

      откидывают через решето.

3.  Откинутое выставляется на вольный дух.

     (Смотри, чтоб на «образы» не насело мух!)

4.   Просушиваемое перетряхивается еле

      (чтоб мягкие знаки чересчур не затвердели).

5.    Сушится (чтоб не успело перевечниться)

      и сыпется в машину:

      обыкновенная перечница.

6.   Затем

      раскладывается под машиной

     липкая бумага

     (для ловли мушиной).

7.  Теперь всё просто:

   верти ручку,

     да смотри, чтоб рифмы не сбились в кучку!

     (Чтоб «кровь» к «любовь»,

     «тень» ко «дню»,

     чтоб аккуратненько

     одна через одну.)

 
Полученное вынь и…
Готово к употреблению:
К чтению,
К декламированию,
К пению.

 
А чтоб поэтов от безработной меланхолии 
                                                                 вылечить,
Чтоб их не тянуло портить бумажки,
Отобрать их от добрейшего Анатолия Васильича
И передать
Товарищу Семашке.




Марина Цветаева

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.




Расул Гамзатов:

Поэзия, ты сильным не слуга,
Ты защищала тех, кто был унижен,
Ты прикрывала всех, кто был обижен,
Во власть имущем видела врага.

Поэзия, с тобой нам не к лицу
За сильных возвышать свой голос честный,
Ты походить не можешь на невесту,
Которую корысть ведёт к венцу.


* * *

Одни поэты - сыновья эпохи,
Другие - с  вечностью обручены...
Деревья, хороши они иль плохи,
Свой облик изменять обречены.

Почувствовав, откуда дует ветер,
Меняют цвет деревья, но сосна
Под снегом зимним и под зноем летним
Равно всегда стройна и зелена.


 

Евгений Евтушенко:

Предощущение стиха
у настоящего поэта
есть ощущение греха,
что совершён когда-то, 
                                     где-то...
                 

  * * *

Мне дорог Фет, 
хоть есть поэты лучше.
Но, как на расплодившихся котят,
С тоскою натыкаюсь я на кучи
Мурлыкающих 
сереньких фетят. 

                 





...современных поэтов:



Сечер

В каких галактиках рождаются стихи,
кто зажигает их негаснущие свечи
и наши души этим светом лечит?
В каких горах, какие рудники
хранят до времени их яшмы и сапфиры?
Как происходит выбор ювелира?
Закрыв от ветра полусферою руки,
кто их огонь под вечер нам приносит
и недоверчивую, мнительную осень
в подругу пламенную может превратить?
Не угасить
свечей живую благодать.
Что гаснет в декабре, воспламенится в мае.
"А кто всё это постоянно зажигает? -
"Тот, кто по Должности обязан зажигать".

***
Пианист наигрывал себе и наигрывал -
не сказать, чтобы с детства знакомое что-то,
только ниже ключицы мелкими иглами
почему-то покалывали эти аккорды;
почему-то от их неотточенных точностей,
не совсем еще ясностей, не записанных нотами,
были звуки не звуками, а набухшими почками,
в пробуждавшемся озере нераскрывшимся лотосом.

Как волна, начинающаяся
то ль от рыб, то ль от невода,
разбегались все клавиши
сами вправо и влево -
себя сами теряли,
а затем находили
стаи грустных русалок
в стаях добрых дельфинов.

И на краешке волн, среди игр и плача,
бесконечных водорослей и пены,
среди скал(и почти что уже не прячась)
к берегам моим льнула тема.


***

А вчера опять расшиб себе лоб
об кочующий по дому косяк,
и от этого несчастный мой слог
захромал на свой печальный чердак;

прижимаясь запятыми к окну,
снова пил ночей густое вино,
а добравшись к их алмазному дну,
сам залёг на это самое дно.

И с открытыми глазами лежал,
то и дело говорил "се ля ви",
говорил про ожидания зал
и про поезд не пришедшей любви.

Я его утешил, как мог
(коньяком и парой старых конфет), -
"Ты давай-ка, мой ушибленный слог,
не бубни на тему прожитых лет,
а негромко, пусть - не в лад/невпопад,
об алмазах, кружевах и вине
насвисти, и этот твой звукоряд
что-то главное настроит во мне".




Инна Заславская:


О, как мучительны поминки
По неродившимся стихам,
Когда внезапно, без разминки,
Разбег, отрыв, полет – и там
Без принуждения, как птицы,
Едва заслышавшие зов,
Парят свободно вереницы
Друг друга отыскавших слов.
Но взлет отложен. И движенье
Созвучий, их живую связь
Нащупываешь, с притяженьем
И отторжением борясь.
Лекалом проверяешь строчки
И метрономом – каждый такт,
Пока стальные молоточки
Стучат в висках: «Не так, не так…»
Тогда – отбрось, забудь, не кайся
В том, что огонь ушел в золу.
Но никогда не отрекайся
От крыльев, брошенных в углу.



Леонид Жмурко:

Не повторяя строк чужих,
в следы чужие не ступая,
наверное прожить нельзя,
и я иду переплетая:
шаги, следы, слова и строки,
подмешивая сок луны
в секреты звёзд и тишины,
и в тихий лепет ветра в кронах,
и в заблудившиеся сны,
и повторяются слова,
и совпадают даже строки,
но ... в них уже моя душа,
своё пристанище нашла,
и внемлют ей иные души,
другие души, чуть дыша.
и след мой след перекрывает
того, кто прежде шёл меня,
сквозь шорох листьев,
насквозь ливнем ...
и через ворох чьих-то мыслей,
и через судьбы чьих-то жизней,
тех, живших ... прежних ... до меня.
Евгений Тищенко:

За дар мой сладкий, дар мой горький,
что мне дарован однова,
за все клокочущие в горле
простые вечные слова,
за боль, что прячется под кожей,
за то, что жив в таком аду,
я поцелую руку, Боже,
но на колени не паду.
Над лабиринтом старых кровель,
когда я с миром говорю,
я, признаюсь, порою вровень
с тобой кощунственно парю.




         и поэты - барды...




Владимир Высоцкий - выдающийся советский поэт, бард, актёр, автор нескольких прозаических произведений, лауреат Государственной премии СССР, которую ему присвоили в 1987, посмертно.











Александр  Розенбаум — советский и российский автор-исполнитель, поэт, музыкант и композитор.









Булат Окуджава - советский поэт, композитор, литератор, прозаик и сценарист.








Ю́рий Ви́збор — советский автор-исполнитель песен, киноактёр, писатель, журналист, прозаик, киносценарист, документалист, драматург, поэт, художник. Один из основоположников жанра авторской, студенческой, туристской песни. 

















  Юрий Кукин, советский и российский поэт, музыкант, бард:









Олег Митяев - советский и российский автор-исполнитель, музыкант, актёр:



















 
     
Комментарии (10)

Рейтинг@Mail.ru Яндекс.Метрика

Яндекс цитирования